Agradezco que ni ayer ni hoy haya habido viento. El polvo ceniciento despedido por el volcán se ha depositado sobre toda superficie y resquicio imaginable, de manera homogénea y tenaz. Un talco gris en suspensión empareja la vista desde acá al finito.
Ningún color sobresale salvo que sea una supercie vertical, pero aún así, el espacio que la rodea teje una trama que apaga los tonos. Hay más silencio. Apenas algún pájaro confundido suelta un trino, o se oye el rodar de un vehículo que pasa lento.
Cuando salgo a la vereda a dejar la bolsa de residuos, veo algunas huellas de pasos impresas, como si los transeúntes fueran astronautas en la luna. Los que pasan no hablan, envueltos todos en barbijos, pañuelos y bufandas.
"Hoy no se barre ni se repasan los muebles", pienso.
Y me meto en la casa.
MUY BUENO, muy cierto, y muy triste.
ResponderEliminarCariños,
Mariángeles
Es una sensación melancólica.
EliminarPublicado en Lluvia de arañas, Macedonia Ediciones, argentina, 2016, página 40.
ResponderEliminarFILOSOFÍA VULCANA
Ni ayer ni hoy ha soplado viento. El polvo despedido por el volcán se ha depositado sobre toda superficie y resquicio imaginable de la casa, de manera homogénea y tenaz. Por las ventanas se aprecia un talco en suspensión emparejando el paisaje desde acá al finito. Ningún color sobresale salvo en las superficies verticales pero, aún así, predominan los tonos sepias y grisáceos. Hay más silencio. Algún pájaro confundido suelta un trino, o se oye el lento rodar de un vehículo. Los transeúntes no hablan, van envueltos en barbijos, pañuelos y bufandas.
Al salir a la vereda para dejar la bolsa de residuos dejo impresas profundas huellas de pasos, como si fueran de astronautas en la luna.
“Hoy no se barre ni se repasan los muebles”, pienso, mientras me meto en la casa. “Leeré o miraré alguna película. Ya habrá oportunidad de limpiar en algún porvenir. Cenicienta se toma vacaciones forzadas”.